Incontro Enrico Montrosset alla Bocciofila del Quartiere Cogne di Aosta, un luogo che racchiude molteplici stratificazioni di memorie e di presenze. Nato come spazio di aggregazione del quartiere operaio, nel tempo è stato oggetto di diversi interventi di riqualificazione e oggi ambisce a diventare un centro di incontro e produzione culturale. Un luogo che, in qualche modo, riflette anche il percorso di Enrico, impegnato da molti anni nella progettazione artistica e culturale.

Enrico racconta di essere entrato a far parte dell’équipe di MAIA proprio per la natura multidisciplinare del progetto. Se da un lato vi è una componente dedicata alla ricerca scientifica e archeologica, dall’altro, fin dalla sua ideazione, sono state previste azioni artistiche e culturali. Queste attività svolgono innanzitutto una funzione di divulgazione del patrimonio archeologico, portando fisicamente sui siti un pubblico ampio e diversificato e accompagnandolo alla scoperta di luoghi di alta quota spesso poco conosciuti.

Ma l’obiettivo del progetto va oltre la semplice divulgazione. Grazie al contributo dell’arte e della ricerca artistica, MAIA intende offrire una nuova identità e un nuovo respiro ai luoghi oggetto di studio. L’azione artistica diventa così uno strumento di rivitalizzazione dei siti archeologici, evitando che restino confinati alla sola ricerca scientifica e conosciuti principalmente dagli specialisti. La sfida di MAIA è riportare questi luoghi nel presente, offrendo nuove possibilità di racconto, esperienza e relazione con il pubblico contemporaneo.

Ma cosa significa immaginare attività e interventi artistici in contesti così particolari come i siti archeologici di alta quota? Luoghi dove la presenza del passato è spesso invisibile agli occhi dei non addetti ai lavori?

Enrico spiega che il primo passo consiste nel raggiungere questi luoghi remoti, collocati in alta montagna e poco frequentati persino dagli escursionisti. Una volta sul posto, inizia a interrogarsi su quali forme artistiche possano instaurare un dialogo autentico con il contesto. Il criterio è partire da ciò che esiste già, dalle caratteristiche del luogo, per poi attivare una dimensione immaginativa e visionaria.

È proprio dalla connessione tra ciò che è presente e ciò che può essere evocato attraverso l’immaginazione che prendono forma le diverse attività. Per ciascun sito si è inoltre scelto di evitare la ripetizione degli stessi linguaggi artistici, così da costruire un vero e proprio caleidoscopio di proposte culturali e di esperienze.

La progettazione culturale richiede tempi lunghi e un lavoro approfondito. Una parte fondamentale del processo è di natura emotiva: Enrico raccoglie e custodisce le sensazioni, emozioni e percezioni che emergono durante i sopralluoghi. «Cerco di memorizzare quell’atto primo che è l’essere lì», racconta. A partire da questa intuizione iniziale, immagina una serie di possibili linguaggi artistici che devono però rispondere a una necessità precisa: dialogare sia con il significato archeologico del luogo sia con l’esperienza da offrire allo spettatore.

Per l’estate 2026, MAIA propone cinque appuntamenti:

• 12 giugno: evento alla necropoli di Vollein.
• 21, 26 e 27 giugno: attività alla Villa di Etéley, nell’alta valle di Saint-Marcel, con un’azione di divulgazione installativa e performativa.
• 22 agosto: attività musicale lungo il percorso verso il Col Tantané.
• 29 agosto: performance di interudibilità, con una partitura per orchestra distribuita tra il Colle del Barrasson e il Col Citrin, in un evento che sarà insieme concerto e performance.
• Novembre: azione underground dedicata all’Aosta romana sotterranea, con un percorso urbano animato da interventi musicali, teatrali e performativi per esplorare il patrimonio nascosto del capoluogo valdostano.

Mi arriva una mail da MAIA: è convocata una riunione per pianificare gli eventi estivi. Segno subito la data e, la mattina stabilita, mi faccio trovare con un lieve anticipo nel luogo concordato: lo splendido cortile interno del MAR*, territorio della nostra Alessandra Armirotti.

Come per ogni riunione porto con me il fido computer e il taccuino, pronta ad annotare tutto ciò che potrebbe tornare utile. Mi immagino una mattinata trascorsa in qualche ufficio dell’assessorato, fra tavoli, scalette e discussioni organizzative. Invece, inaspettatamente, mi si prospetta qualcosa di completamente diverso: una lunga mattina di spostamenti fra i luoghi che ospiteranno gli eventi autunnali di MAIA.

“Arrivo, aspettate un attimo, vado solo a cercare le chiavi”, ci dice il nostro accompagnatore.

Ed è lì che inizio a chiedermi: chi ha davvero le chiavi di una città?

Ufficialmente, le chiavi appartengono a chi ha le competenze e il ruolo per accedere a certi luoghi. Ma, nella pratica, vengono custodite da persone precise — custodi, funzionari, addetti — che hanno fisicamente in tasca l’accesso al cuore nascosto della città: ai luoghi segreti, agli angoli invisibili, ai tesori più preziosi.

Un po’ come accade ne La grande bellezza di Sorrentino, mi sono ritrovata a essere condotta nei luoghi custoditi della città, proprio come succede a Jep Gambardella (Toni Servillo) e Ramona (Sabrina Ferilli) quando incontrano l’amico Stefano. Nel film, Jep, annoiato durante una festa, si avvicina a Stefano e gli chiede con tono complice: “Ma… la borsa ce l’hai sempre con te?”. Stefano lo guarda intensamente e risponde: “Sempre”. “E ti va?”, domanda Jep.

Comincia così un viaggio notturno attraverso luoghi chiusi, protetti, custoditi dietro serrature che servono a preservarli, a sottrarli alla distrazione e alla mercé del mondo. Stefano porta con sé una borsa piena di chiavi: chiavi che aprono porte dietro le quali si nascondono meraviglie invisibili proprio perché difficili da raggiungere.

Ma il vero potere, penso, non sta tanto nel possedere le chiavi quanto nel conoscere chi le custodisce. Si racconta che anche Vittorio Sgarbi trascorresse notti intere vagando per palazzi e musei chiusi al pubblico, immerso nella meraviglia dell’arte nascosta e inaccessibile, semplicemente perché sapeva a chi chiedere le chiavi.

“Stefano ha le chiavi dei più bei palazzi di Roma”, dice Jep a una Ramona stupefatta davanti a tanta bellezza. “Fa il portiere?”, chiede lei. “No, è amico delle principesse”.

Per fortuna, nel nostro caso, non è necessario spingersi fino a conoscenze altolocate. Basta chiedere ai ricercatori, ai funzionari e agli archeologi della Soprintendenza.

Così, mentre penso tra me e me: “Ho sbagliato tutto. Altro che computer… avrei dovuto portare le scarpe da trekking”, inizia il nostro viaggio nell’Aosta nascosta, protetta da porte e chiavi:  una lunga mattina di spostamenti fra i luoghi che ospiteranno gli eventi autunnali di MAIA.

La prima tappa è un luogo che avevo visitato poco tempo fa insieme ad Alessandra Armirotti: la parte sotterranea del MAR. Questa volta, però, siamo in tanti ed è bello immaginare insieme come valorizzare questi spazi, quali eventi potrebbero abitarli, quali artisti invitare, come potrebbero risuonare le sonorità sotto quelle volte antiche.

Ripartiamo poi verso la Villa della Consolata, splendida villa di epoca romana visitabile solo su prenotazione. Mentre ci muoviamo tra gli ambienti, mi lascio rapire dai mosaici, cercando insieme agli altri di immaginare quale linguaggio artistico possa dialogare meglio con quel luogo: una performance di danza oppure un’esibizione musicale?

Attraversiamo ancora la città per approdare in un posto che, per me, è sempre stato un mistero. Si trova sotto il parcheggio dei giardini del parco giochi di via Festaz e ricordo perfettamente quando, da piccola, mi affacciavo alle grate che lasciavano intravedere questo spazio buio e inaccessibile. Per spaventarci, ci raccontavamo storie inquietanti legate a quel luogo misterioso e, proprio per questo, ancora più affascinante.

Grazie a MAIA ci sono finalmente entrata davvero. Il luogo si chiama Giardino dei Ragazzi – Insulae 51-52-59 e, con grande emozione, ho potuto vedere i resti del cardo minore della città: una strada percorsa duemila anni fa dalla gente comune, che camminava esattamente come stavo facendo io in quel momento, con gli stessi passi, nello stesso spazio.

I resti archeologici all’interno della Biblioteca regionale “Bruno Salvadori” di Aosta si trovano nel seminterrato e offrono una testimonianza stratificata della storia della città. Per me, però, sono stati il meno inaspettato tra i siti visitati: ricordo che, quando ero ragazzina, quest’area era spesso aperta per mostre e incontri, e avevo già girovagato tra le tracce della Porta Decumana romana custodite nel sito.

Dulcis in fundo abbiamo visitato anche l’Area funeraria della necropoli romana e paleocristiana, a cui si accede attraverso una scala ben nascosta in corso Battaglione 10: uno spazio raccolto, suggestivo, sospeso nel tempo.

Se sono riuscita a trasmettervi almeno un po’ della meraviglia che ho provato nel visitare questi luoghi vi invito a venire a scoprirli durante gli eventi organizzati da MAIA. Vederli animarsi, riempirsi di suoni, corpi, parole e presenza li renderà ancora più straordinari.

E sono certa che non ve ne pentirete.

C’è un luogo nel cuore di Aosta dove basta scendere pochi gradini per fare un salto indietro di duemila anni. È il Museo Archeologico Regionale, affacciato sulla suggestiva piazza Roncas: in superficie ospita mostre temporanee e uffici, ma è nei sotterranei che si rivela tutta la sua magia.

Qui, tra mura originali, pavimenti romani ancora intatti e resti delle antiche porte della città, si può camminare letteralmente dentro Augusta Praetoria. Tra le testimonianze più affascinanti ci sono i resti dello spigolo sud-occidentale della torre orientale della Porta Principalis Sinistra, una delle quattro porte monumentali della città romana, accanto a un tratto di terrapieno rimasto intatto per secoli.

È proprio in questo scenario straordinario che ho incontrato Alessandra Armirotti, archeologa e responsabile scientifica del progetto MAIA.

Prendo il coraggio e le chiedo: cosa rende speciale MAIA dal punto di vista scientifico?

Alessandra sorride, è contenta di parlare del suo lavoro e lo fa così bene che mi riesce facile seguirla: il grande valore del progetto è quello di portare prove concrete e archeologiche a eventi storici che finora conoscevamo quasi soltanto attraverso le fonti scritte. Le guerre sulle Alpi, ad esempio, erano raccontate nei testi antichi, ma con pochissimi dettagli sulle strategie militari e sull’organizzazione del territorio. Oggi, grazie ai ritrovamenti emersi sul campo, è finalmente possibile studiare questi aspetti in modo diretto.

E non solo: il progetto permette anche di rendere visibili e comprensibili tracce che spesso passano inosservate agli occhi dei non esperti. Segni apparentemente minimi diventano così elementi preziosi per raccontare una storia più ampia e sorprendente.

Secondo Alessandra inoltre uno degli aspetti più interessanti di MAIA è il suo carattere transfrontaliero. Nel progetto non esistono siti “italiani” o “svizzeri”: esiste un unico patrimonio alpino condiviso. Ed è una visione perfettamente coerente con l’epoca romana, quando i confini moderni non esistevano e le Alpi erano attraversate da una fitta rete di collegamenti.

La collaborazione tra studiosi italiani e svizzeri rappresenta una grande ricchezza reciproca. Gli archeologi svizzeri, per esempio, vantano una lunga esperienza nello studio dei siti di alta quota, e il confronto continuo tra competenze diverse diventa un’occasione di crescita per tutti.

MAIA sta anche contribuendo a mettere in discussione alcune interpretazioni considerate per anni quasi definitive. È il caso dei cosiddetti “villaggi salassi”, presenti in Valle d’Aosta. In passato alcuni siti erano stati letti come luoghi in cui i Salassi si sarebbero rifugiati all’arrivo dei Romani, soprattutto perché vi erano stati trovati reperti attribuiti a questa popolazione.

Le ricerche più recenti hanno però cambiato prospettiva: oggi quei siti vengono interpretati come accampamenti militari romani nei quali sono presenti anche reperti di origine celtica, legati ai Seduni e ai Veragri. Un ribaltamento che dimostra quanto l’archeologia sia una disciplina viva, capace di rimettere continuamente in discussione le certezze del passato.

In fondo è proprio questo il fascino della scienza: non è mai immobile. Anche uno scavo realizzato anni fa può raccontare qualcosa di nuovo, perché cambiano le tecnologie, si affinano le metodologie e si aprono nuove chiavi di lettura.

Per Alessandra Armirotti, però, la ricerca non basta. Tutela e valorizzazione sono altrettanto importanti. Questo significa organizzare conferenze, incontri pubblici, attività divulgative, ma anche lavorare dietro le quinte per proteggere concretamente le aree archeologiche, inserendole nei piani regolatori e definendone i vincoli.

Questo lavoro non ha tardato a portare i suoi frutti: in Valle d’Aosta l’interesse per l’archeologia è forte e molto partecipato. A contribuire è probabilmente il profondo legame con la montagna: molti siti, infatti, sono stati segnalati da escursionisti, guardie forestali, guide alpine e turistiche, persone che conoscono il territorio e lo percorrono ogni giorno con attenzione e cura.

Per il futuro, Alessandra immagina un’archeologia ancora più vicina alle persone. L’idea è organizzare con MAIA eventi culturali direttamente nei siti archeologici, accompagnando il pubblico sul posto insieme a ricercatori ed esperti. Un modo per creare legami, senso di appartenenza e consapevolezza verso un patrimonio che appartiene a tutti.

Anche i nuovi punti informativi previsti sul territorio andranno in questa direzione: sarà il paesaggio stesso a raccontare la propria storia, coinvolgendo chi lo vive ogni giorno.

Perché il passato non è qualcosa di distante o immobile: è una parte viva del presente, da riscoprire insieme.

Una corrispondenza Italo-Svizzera

Chère Aurélia,

come stai? Oggi le nuvole sono basse e l’Emilius sembra avere la cima tagliata di netto. Provo a immaginare il sole e la luce che si vedranno lassù, una volta superato questo tetto compatto di nubi. Nevica ancora, a tratti, e le montagne valdostane hanno proprio l’aspetto che ci si aspetta da loro: alti rilievi alpini, innevati e un po’ inaccessibili.

Rientro ora da un incontro con Ambra Idone, di formazione conservation scientist, da qualche anno funzionario della Soprintendenza per i beni e le attività culturali della Regione autonoma Valle d’Aosta e referente del progetto MAIA. Parlare con lei mi ha aiutata a capire meglio quanti tasselli diversi siano necessari per costruire un progetto così complesso. Credo che la prima virtù richiesta dal suo lavoro sia la capacità di rendere tutto fluido e dialogante, smussando gli angoli e gli inevitabili attriti che nascono quando si lavora tra appartenenze nazionali, lingue e culture diverse.

Se ho capito bene, tutto è iniziato quando gli archeologi del Vallese e quelli della Soprintendenza valdostana hanno deciso di unire le forze per studiare alcuni siti molto particolari, situati ad altissima quota, a cavallo tra Svizzera e Italia. Si tratta di siti di alta montagna, risalenti all’epoca romana tardo-repubblicana e al primo periodo imperiale. Per questo la Soprintendenza della Valle d’Aosta è capofila per la parte italiana del progetto, mentre l’Office Cantonal d’Archéologie du Valais coordina quella svizzera.

In seguito il progetto si è ampliato: si sono affiancati l’Office régional du tourisme della Valle d’Aosta, che segue la promozione e la comunicazione del territorio coinvolto, e la Fondazione Maria Ida Viglino per la Cultura Musicale, incaricata della realizzazione di eventi di alto livello artistico per il coinvolgimento della popolazione nelle attività di divulgazione e valorizzazione di questa straordinaria realtà archeologica. Dal lato svizzero, se non sbaglio — ma mi correggerai tu — partecipano anche l’Université de Lausanne e l’Association RAMHA (Recherches Archéologiques du Mur dit d’Hannibal).

Ciò che mi ha colpito di Ambra è il suo entusiasmo. Questa storia degli accampamenti militari d’alta quota, che segue un modello ricorrente lungo tutte le Alpi e si estende addirittura dalla Spagna agli Urali, la coinvolge prima di tutto sul piano intellettuale. Ed è davvero rincuorante incontrare persone appassionate e felici di fare il proprio lavoro. Credo che sarà bello collaborare con lei.

Ma ora raccontami tu cosa hai scoperto dall’altra parte del confine.
Ti mando un abbraccio un po’ infreddolito,

Tua

Nora Demarchi

Autrice dell’articolo

Cosa ci fanno due archeologhe, un’antropologa, un architetto, una linguista, una conservatrice e un filosofo in viaggio verso Martigny?
Semplice: vanno a un COPIL MAIA.

E cos’è un COPIL? L’ho chiesto anch’io: si tratta, in sostanza, di una lunga riunione di coordinamento con i partner transfrontalieri, un’intera giornata di confronto tra professionalità diverse che collaborano perché un progetto in cui si crede possa sbocciare al meglio. Ci si aggiorna, si pianificano le prossime tappe, si discutono le azioni future.

Ma non è solo lavoro. Ci sono anche gli abbracci e le risate, la sorpresa di incontrare finalmente di persona chi si vede solo attraverso lo schermo delle riunioni Zoom. E poi quell’atmosfera da piccola gita: la sosta per un caffè tutti insieme al bar che precede il Gran San Bernardo, la sfida dei parcheggi da pagare in franchi, le battute sul caffè svizzero — mai abbastanza ristretto — compensate dalle brioche, leggere come nuvole di burro.

La Mediateca che ci ospita accoglie anche una mostra di fotografie d’antan sugli animali da compagnia. È bello passeggiare tra le sale a museo chiuso, muovendosi in punta di piedi, quasi furtivi, anche se non ce ne sarebbe motivo.

Il lavoro scorre rapido: interventi, discussioni, proposte si susseguono senza tregua. Una pausa c’è — quella del pranzo — con una zuppa calda e deliziosa, guarnita con fiori secchi (che su di me hanno sempre un certo effetto). Il tempo di un altro piatto fumante, e si riparte. Nel pomeriggio la Mediateca si anima di adulti e ragazz* che sbirciano curiosi dalle vetrate per capire cosa stiamo combinando.

E in effetti lo capiamo poco a poco anche noi: stiamo tessendo relazioni, costruendo collaborazioni, scambiando idee e suggestioni. Stiamo lavorando insieme per dare forma a progetti collettivi, nati dalla ricchezza delle differenze — di lingue, di sguardi, di esperienze. E non so se esista un lavoro migliore di questo.

Rientriamo in Valle d’Aosta al calare della sera, attraversando il tunnel. Salutiamo le mucche svizzere — che, bisogna ammetterlo, hanno sempre qualcosa di diverso dalle nostre — e osserviamo i larici dorati lasciare spazio ai ciliegi in fiamme. Ci salutiamo sapendo che ci rivedremo presto: anche oggi, qualche passo avanti l’abbiamo fatto.

Performance partecipata di trasformazione del territorio

Ci troviamo ai margini di una frontiera che separa due stati. Due lingue, due costituzioni, due monete diverse. Eppure la frontiera non la si vede, la si intuisce soltanto. C’è un gran passaggio di auto, moto e bici qui sul Colle del Gran San Bernardo. La strada è panoramiche che di più non si può, le curve morbide sembrano un disegno fra i prati verdi di fine estate. E dietro l’albergo Italia, un po’ in disparte rispetto alla strada principale e l’andirivieni di persone, proprio sotto la statua dedicata al santo protettore degli alpinisti e dei montanari sta succedendo qualcosa. 

Delle persone – degli artisti! – stanno mettendo in piedi uno spettacolo. 

«È una performance partecipativa», mi spiegano.

«Partecipativa? In che senso?» chiedo io.

«Nel senso che la si fa insieme alla gente che passa, a chi sceglie di prendere parte, di partecipare.»

«Ma se siamo così nascosti, chi parteciperà?»

«Qualcuno partecipa sempre» rispondono, sereni.

Sarà ma io intorno non vedo nessuno a parte noi. 

Poi però una musica ipnotica inizia a scorrere dalle casse, gli artisti, con movimenti lenti e precisi, svelano dei grossi steli – dei lunghi  bastoni colorati- che si aprono a ventaglio appoggiandosi al terreno. Con rotoli di nastro adesivo invitano i passanti – che in effetti iniziano magicamente ad arrivare, come attratti dal movimento creativo – a unire gli steli fra loro, creando piano piano una struttura leggera, una lingua colorata che si srotola fra i prati, fra le rocce. Man mano che la costruzione cresce, i colori cambiano. Le persone accorrono divertite, si mettono a legare fra loro gli steli colorati, in posizioni inusuali, irripetibili, sempre nuove. 

Alla fine un’enorme struttura dei colori dell’arcobaleno si snoda sotto la statua di San Bernardo. I bambini e gli artisti la percorrono muovendosi sinuosi, destreggiandosi fra gli steli. 

Tutti ci guardiamo soddisfatti, contenti, “abbiamo fatto proprio un bel lavoro” ci diciamo gli uni gli altri, dimenticandoci che non ci siamo mai visti prima, che non ci conosciamo, e che quello che abbiamo fatto è qualcosa il cui significato non è ben chiaro neanche a noi. 

Ecco ora capisco cosa intendevano gli artisti con “ partecipativa”: è qualcosa che ti spinge a fare, a costruire, insieme agli altri, in un’idea di collettività che ti riempie di gioia. Una struttura effimera, colorata e gioiosa, costruita nel giro di qualche decina di minuti e poi subito destinata a scomparire. 

Magari fossero così tutte le frontiere: labili, giocose, pacifiche e condivise.

Nella notte che precede l’alba cammino nei boschi che conosco bene, ma che, avvolti dal buio, sembrano diventati irriconoscibili. In lontananza sento della musica, seguo le luci delle torce e spero di non perdermi. Dove mi porterà questa volta MAIA?

Mi conduce in una necropoli megalitica: un luogo suggestivo, struggente, pronto ad accogliere l’alba di un nuovo giorno. Sento un’eccitazione infantile nel muovermi nel buio, nell’inseguire le voci, nel procedere a tentoni. E insieme, percepisco il senso del sacro che aleggia in questo spazio di sepolture. Come ci racconta l’archeologa Gwenael Bartocco, specializzata nello studio di Vollein, “a Vollein ci manca la parte dei vivi”, perché finora non sono mai stati trovati villaggi neolitici — solo la necropoli.

L’appuntamento è per domenica 7 settembre all’area megalitica di Vollein: ci ritroviamo qui per celebrare il sorgere del sole, l’arrivo di un nuovo giorno. A condividere con noi questo momento ci sono la danzatrice Francesca Cinalli e i musicisti Christian Thomas (oboe, corno inglese, clarinetto basso), Manuel Pramotton (sax soprano e tenore) e Federico Marchesano (contrabbasso).

Man mano che il cielo si rischiara, arriva sempre più gente. Ci scambiamo sorrisi timidi, qualcuno offre un thermos di caffè, altri portano brioches ancora calde di forno. Poi, il primo suono fende l’aria: la musica inizia a diffondersi, sottile e morbida, come la danzatrice che si muove tra l’erba e i rami, passando tra noi seduti sui plaid. Si muove leggera, curiosa, come un animale selvatico incantato dalla nostra presenza.

È davvero una celebrazione quella che prende forma con l’arrivo dei primi raggi sull’altopiano — un’esperienza di innovazione sacra, un risveglio collettivo che ci lascia incantati, sospesi, stupiti. Guardiamo le montagne, le nuvole, il cielo come se fossero appena stati inventati, apposta per noi.

La musica si affievolisce, la danzatrice si ritrae oltre l’orizzonte, il sole ormai alto ci scalda i volti. Applaudiamo estasiati, poi ci raccogliamo intorno al caffè e ai biscotti, scambiandoci commenti entusiasti: “Dobbiamo farlo più spesso! Perché non passiamo tutte le albe insieme, a guardare il sole che sorge?”

Anche la spiegazione che segue la performance, offerta dagli archeologi con passione e competenza, mantiene un tono ovattato, quasi sacrale. Il giorno è appena iniziato, ma ci sembra di essere svegli da ore; e chi non è stato qui oggi, forse ha perso l’occasione di assistere alla rivelazione di un piccolo, grande segreto.

Concerto dedicato alla musica della Roma antica e del mondo Etrusco

La musica è sempre stata la stessa? Suonava così anche più di duemila anni fa? Oppure, nel tempo, ciò che chiamiamo “musica” è cambiato, trasformandosi in qualcos’altro?

Grazie al ricercatore e musicista Francesco Landucci, specializzato nello studio della cultura musicale del mondo romano ed etrusco, abbiamo potuto compiere un vero viaggio nel tempo durante l’evento che si è tenuto la sera del 17 agosto 2025, nel cortile del Museo Archeologico Regionale di Aosta.

L’obiettivo: scoprire che cosa fosse davvero “la musica” ai tempi degli etruschi e dei romani. E la sorpresa è che, in fondo, molto è cambiato… ma molto è rimasto lo stesso. Certo, gli strumenti si sono perfezionati, i ritmi e le melodie hanno seguito le loro evoluzioni. Ma la musica — intesa come espressione intenzionale di suoni armonici — ha sempre accompagnato l’umanità, servendola, guidandola, ispirandola.

Quello proposto da Landucci non è stato solo un concerto, ma un autentico momento di approfondimento culturale e artistico, arricchito dalla partecipazione dell’ensemble dei giovani musicisti della SFOM. Dopo un campus intensivo guidato da Landucci, i ragazzi hanno sperimentato strumenti e sonorità del passato, portando sul palco un dialogo vivo tra antico e moderno.

Accanto alla musica, si sono alternati racconti, spiegazioni e riarrangiamenti di arie etrusche e romane, capaci di trasportare il pubblico in un viaggio sonoro affascinante, tra estasi e curiosità. Sul palco, i giovani musicisti si sono cimentati non solo con i loro strumenti abituali, ma anche con strumenti inusuali ed esotici, capaci di evocare melodie lontane, misteriose, quasi ipnotiche.

Un’esperienza inaspettata e coinvolgente, salutata da un lungo applauso ai giovani e coraggiosi interpreti, che non si sono lasciati intimidire né dalle armonie così lontane dal nostro tempo, né dalla sfida di dare voce a strumenti mai visti prima.

Laboratorio di forgiatura delle ghiande missile e didattica sui frombolieri

“Officina Legionis” è il nome del laboratorio di forgiatura dedicato alla riproduzione dei proiettili ritrovati nei siti d’alta quota valdostani – le ghiande missile – e alla scoperta del corpo ausiliario dei frombolieri. Ma cosa sono esattamente le ghiande-missile? E chi erano i frombolieri? Nomi antichi, dal suono misterioso, che risvegliano curiosità e immaginazione.

Per scoprirlo, mi lascio guidare fino al Teatro Romano, dove, nei giorni animati dall’evento “Veni, vidi Augusta”, prende vita un laboratorio didattico unico nel suo genere. Appena varcata la soglia del cortile, mi trovo immersa in un vero e proprio accampamento romano: tende, armature, utensili, e al centro — protagonista assoluto — un fabbro al lavoro nella sua bottega. L’aria è densa dell’odore del carbone e del suono ritmico del martello che batte sull’incudine.

Mi avvicino incuriosita. Tra la cenere e il fuoco, il giovane artigiano versa con mano sicura uno stagno fuso, incandescente, dentro piccoli stampi di pietra. La massa liquida brilla di un bianco dorato, scorre lenta e viva, poi si raffredda e prende forma. Pochi colpi di martello, un leggero raschiare, ed ecco apparire, dal grigio della fuliggine, un oggetto scintillante e ramificato. È così luminoso, così perfetto nella sua semplicità, che mi viene d’istinto allungare la mano per toccarlo. Non sono la sola: anche gli altri visitatori si accalcano, attratti dalla magia di qualcosa che nasce davanti ai loro occhi.

Il fabbro, con gesto esperto, recide le ramificazioni di metallo solidificato e mostra il risultato: piccole forme ovoidali, lisce, compatte — le ghiande-missile. Sono proiettili leggeri, che stanno comodamente in un palmo, pronti per essere lanciati con la frombola, un’arma semplice ma micidiale. Su ciascuna ghianda, mi spiega, venivano incise parole o simboli: indicazioni di appartenenza, invocazioni, oppure motti di scherno destinati al nemico. Piccoli messaggi di piombo lanciati con forza e determinazione.

Ma come si usavano? Non resta che seguire il giovane dimostratore, che ci invita in un’area allestita poco più in là. Lì ci mostra la frombola, una fettuccia di cuoio con due corde laterali, e comincia a spiegare con entusiasmo le varie tecniche di lancio: il movimento del corpo, la posizione delle gambe, le rotazioni di braccia e mani. Tutto è questione di equilibrio e di ritmo, di precisione e di forza.

Con un gesto fluido, la corda si tende, la ghianda parte e scompare quasi subito, perduta nell’aria. Lo scocco della frombola risuona come una frustata secca nel silenzio del tardo pomeriggio, e per un istante tutti tratteniamo il fiato. Il proiettile, ci dice, può raggiungere velocità straordinarie e volare fino a 400 metri di distanza: una potenza sorprendente per un’arma tanto essenziale.

Il fromboliere — così si chiamava il soldato incaricato del lancio — era un combattente rapido, preciso e letale. Addestrato fin da giovane, sapeva sfruttare la forza centrifuga della fionda per colpire con estrema efficacia. Un colpo ben assestato poteva persino sfondare un elmo o spezzare un osso. Eppure, nonostante la semplicità della sua arma, il fromboliere era un soldato d’élite, fondamentale nelle truppe ausiliarie romane, capace di seminare il panico nelle file nemiche ancor prima dello scontro corpo a corpo.

Osservando l’ultimo lancio, il bagliore del metallo ancora caldo, e le mani annerite del fabbro, penso a quanto queste piccole ghiande raccontino: la maestria tecnica, l’ingegno bellico, ma anche la quotidianità di uomini che vivevano in un mondo lontanissimo eppure per l’occasione riportato in vita. In “Officina Legionis” la storia non è solo narrata — è forgiata davanti ai nostri occhi.

Conferenza di Alessandra Armirotti e Gastone Breccia

Il 16 agosto alle 16:30, presso la Biblioteca Regionale “Bruno Salvadori”, nell’ambito dell’evento Veni, Vidi, Augusta, si è tenuta la conferenza “Alte quote, antiche strategie: la conquista romana della Valle d’Aosta”, a cura di Alessandra Armirotti, archeologa della Soprintendenza per i beni e le attività culturali, e Gastone Breccia, professore di storia militare antica e storia della guerra all’Università di Pavia.

La prima sorpresa della giornata è stata scoprire quanto anche l’archeologia possa essere divulgativa e coinvolgente: non serve essere esperti di storia antica per seguire con interesse un incontro, se i relatori sanno raccontare. La seconda sorpresa è stata la partecipazione: la sala era gremita, con persone costrette a restare in piedi pur di assistere alla conferenza.

Tema centrale dell’incontro è stato l’arrivo dei Romani nella regione, culminato nel 25 a.C. con la fondazione di Augusta Praetoria, l’attuale città di Aosta.
Come spiegano i due esperti, una delle priorità dell’Impero romano era il controllo assoluto delle vie di comunicazione. Tuttavia, domare le Alpi non fu affatto semplice: la fanteria romana, pur essendo la migliore del mondo antico, non era pensata per operazioni in montagna, contro nemici che evitavano lo scontro in campo aperto. Non a caso, le campagne militari contro i Salassi, nel 35 e 34 a.C., si rivelarono poco efficaci.

Nel 25 a.C., però, Augusto decide di agire con decisione: pianifica un’offensiva da più fronti, coinvolgendo anche forze locali.

Ed ecco la terza sorpresa: tra i protagonisti di quelle campagne non ci furono solo i legionari romani e i Salassi, ma anche un terzo attore, spesso dimenticato — gli ausiliari.

Gli ausiliari erano guerrieri provenienti dalle tribù alpine, abituati a combattere in ambienti impervi. Agili, rapidi, esperti nella guerra a distanza, erano considerati specialisti di élite e godevano di grande rispetto. Grazie a loro, i Romani riuscirono ad accerchiare i Salassi da più direzioni, stabilendo accampamenti sulle alture per tagliare gli approvvigionamenti e controllare i valichi principali.

Le ricerche archeologiche d’alta quota hanno permesso di identificare una rete di accampamenti militari identici, il più basso dei quali si trova a 2.400 metri, tutti disposti in modo da essere visibili l’uno dall’altro. Restano però molte domande affascinanti: come si rifornivano d’acqua? come gestivano i morti? Le risposte si nascondono ancora sotto sottili strati di terra, in luoghi remoti e difficili da raggiungere — spazi inospitali e un po’ magici, proprio quelli prediletti da M.A.I.A.